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Il est au début de l'automne
Un temps très court d'enchantement
Que nos jours de cristal jalonnent
Et dont les soirs sont rayonnants
Où passait la serpe vaillante
Le grand vide de la saison
Et l'araignée a, patiente,
Tissée son fil dans le sillon
Bien que l'hiver soit loin, morose
L'air se vide, l'oiseau se tait
Sur la plaine qui se repose
Le ciel répand sa pureté
Poème de Théodore Tutchev
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